È il 28 giugno del 1967, sono le 2.25 del mattino, siamo in Louisiana. Al volante di una Buick Electra del 1966 c’è Ronnie, un ragazzo di vent’anni: è stanco, ma fresco di patente. Ed è confuso, forse perché accanto a lui c’è Vera Jayne Palmer, in arte Jayne Mansfield. Improvvisamente uno schianto: Ronnie non vede quell’enorme camion. E un mito finisce.

Sarà mai possibile scrivere ancora qualcosa di sensato e originale a proposito di Luis-Ferdinand Céline? Qualcosa che riesca a disarcionare la doppia morale che ne attanaglia l’ambiguo profilo, quello da un lato di grande innovatore stilistico e dall’altro di maldestro antisemita?