Era il 17 luglio del 1897 quando una nave proveniente dall'Alaska attraccò nella baia di San Francisco, a bordo quindici uomini e una tonnellata di oro proveniente dal Klondike. La febbre dell'oro si impadronì di un paese economicamente provato, creando in migliaia di disperati il miraggio della ricchezza. Tra i tanti sensibili a quel canto di sirene c'era un ragazzo che lavorava in una lavanderia, si chiamava Jack London.

L’intento artistico ed esistenziale di Nikolaj Roerich era svelare il sacro, vederlo concretato nella realtà delle cose, scoprirlo quale matrice significante di esse e al contempo come bellezza che splende e risplende di colori propri. Un genio di un mondo altro.

Vitaliano Brancati, lo scrittore più meridionale d'Italia, e porta il tratto di una leggerezza che è tutta distanza fra le cose e l'esistenza. Secondo uno dei suoi personaggi senza sensualità non c'è rappresentazione. E lui, nella sensualità, ha consumato la sua vita intera.

Nel 1876, durante un soggiorno in Francia, il giovane Robert Louis Stevenson si innamorò di una donna: Fanny Van de Grift. Una signora americana infelicemente sposata che, al termine della vacanza, tornò negli Stati Uniti dal marito. Ma solo dopo pochi mesi Fanny divorziò. A quel punto il futuro scrittore decise di rischiare tutto e si imbarcò per l'America.

Sarà mai possibile scrivere ancora qualcosa di sensato e originale a proposito di Luis-Ferdinand Céline? Qualcosa che riesca a disarcionare la doppia morale che ne attanaglia l’ambiguo profilo, quello da un lato di grande innovatore stilistico e dall’altro di maldestro antisemita?

Un giorno Bruce Chatwin intervistò un architetto di 93 anni, una donna. Che disse allo scrittore: "Vada in Patagonia al posto mio". Due anni dopo lui partì per Lima e si dimise dal giornale per cui lavorava. In quel preciso istante nacque un mito. Che vive ancora oggi.