Sesso, virtù, vizi, capricci ma, soprattutto, le incredibili doti di uno dei più grandi uomini del Novecento: Arturo Toscanini. Attraverso le lettere che scriveva emerge con forza la personalità poliedrica del grande direttore d'orchestra. Senza dimenticare le sue grandi passioni.

Questa è una lettera d’amore postumo. Inviata a una donna di cui si parla molto in questi giorni e che credevo di dover odiare per tutta la mia vita. E, indirettamente, all’uomo che per comparazione e contrasto me l’ha fatta amare: Tony Blair.

Ci sono italiani che non piangono. Che non piangono per tv, intendo. Madri, padri, fratelli, sorelle di persone rapite, la cui vita è a forte rischio, che evitano il più possibile di apparire per televisione. E se questo accade, non lacrimano, non urlano, non sventolano tricolori, non si inginocchiano, non singhiozzano tra le braccia di ministri. E non supplicano, alternativamente, la Madonna e padre Pio.

La lettura dei diari tenuti dal Mussolini Benito durante la breve prigionia, tra Ponza e la Maddalena, raccontano perfettamente chi era il "grande" predappiese. Un Napoleone da almanacco popolare. Dotato di una miserabile cultura d'accatto.

Sono sopravvissuto alla «misura in cui», grazie al cielo defunta. Ho resistito, intatto nella mente ma desolato nel cuore, alla lebbra del «cioè». Ma credo che soccomberò alla metastasi del «praticamente». «Praticamente io sono di Milano, ma praticamente cioè...» – il «cioè» ritorna e si agglutina a «praticamente» – «vivo praticamente a Rho».

Stando alla nostra "gutter tv" (tv fogna) la signora Parker Bowles sembra suscitare l’odio aperto di ogni vecchia marantega o giovane troia televisiva: è brutta, è sgraziata, non si sa vestire, è piena di rughe, non ha classe. E no, care ragazze, la signora Parker Bowles con le sue manone atte a reggere redini e maneggiare fucili, rughe e guance rubizze da vita all’aria aperta e le sue giacche di tweed sformate è la cosa più aristocratica che si sia vista negli ultimi cinquanta anni.

Entro in una storica libreria della città e chiedo: «Scusi, ha Le Confessioni di Sant’Agostino?». E la commessa: «Chi è l’autore?». Ancora: «Vorrei anche il libro su Mozart di Hildesheimer». Il commesso: «Mi fa lo spelling di Mozart, per favore... com’è?... con ts?». Lo guardo, con la mascella cascata, e dico: «Scusi, fa sul serio, o è una barzelletta?». Fa la faccia offesa e mi risponde: «Ma io mica so i nomi stranieri!».

Di recente ho riguardato tre film indimenticabili di Federico Fellini: Vitelloni, Dolce vita, Amarcord. In questi tre film, e in molti altri, Fellini ha colto e rappresentato le radici antropologiche del fascismo e delle sue conseguenze nel carattere – se per un attimo mi si permette questa grossolana abbreviazione – del Paese nostro. Un’eterna irresponsabilità adolescenziale. Che, invece, Michelangelo Antonioni...

Buone notizie sul fronte dell’adulterio, soprattutto maschile: ha fatto il suo ingresso trionfale una nuova figura che lo permette tra le mura domestiche: la badante. È entrata nelle famiglie, del nostro ceto medio-piccolo, interrompendone l’asfittica solitudine, che durava da più di un quarantennio, da quando sparirono le serve. E quando sboccia l'amore...

Marilyn Monroe oggi avrebbe compiuto 88 anni. Nel giorno del suo compleanno Luca Fontana la ricorda attraverso una lunga intervista che Billy Wilder concesse a Volker Schlöndorf. E dove ne esce un ritratto di tenera delicatezza. Come era lei: così fragile e bianca, così rosa e platino.